“Siento que llevo esperando estos días desde siempre.

Desde que debuté en Primera con la camiseta de Rosario Central, hace casi seis años.

De hecho, tal vez soñé con estos momentos desde niña, en el pequeño campo pelado de mi barrio, Guadalupe Oeste, en Santa Fe, mi ciudad.

Jugar un Mundial con la camiseta de la selección de mi país.

Además, este Mundial se juega aquí mismo, en Argentina.

Hace cinco días debutamos contra Hungría.

Un equipo duro y un partido muy duro.

No habían transcurrido ni diez minutos cuando nos marcaron.

Desde luego, no fue el comienzo soñado por todos.

Monumental silencio por un minuto … tal vez ni siquiera.

Entonces nuestra gente empezó a cantar de nuevo, a animarnos, a apoyarnos.

Cinco minutos después marqué el gol del empate.

Daniel Bertoni nos dio la victoria cuando casi habíamos perdido la esperanza.

Sin embargo, ¡ese gol me dio una carga inmensa!

Anoche contra Francia, en nuestro segundo partido, marqué el gol de la victoria en otro encuentro muy difícil.

¡Y qué gol, chicos!

Un torpedo desde casi veinticinco metros.

Pero aquí se interrumpió el sueño.

Unos minutos más tarde, en un choque trivial, caí torpemente al suelo.

Un dolor loco en mi codo derecho.

Los médicos querían sacarme.

“¡Está dislocado Leo!”

“De ninguna manera”, les respondí.

Primero porque “El Flaco” ya había hecho los dos cambios y segundo porque estaba convencido de que mi familia estaba dentro del estadio y no quería que se preocuparan por mí.

Pero nadie de mi familia estuvo anoche en el Monumental.

Tenían algo mucho peor de lo que preocuparse.

Para velar el cuerpo de mi hermano Oscar.

Sólo tenía veinticinco años.

Un accidente de coche.

Eso es lo que me dijeron al menos.

Quiero creerlo… DEBO creerlo.

De lo contrario, esa llamita que intenta darme ganas de seguir jugando estúpidos partidos de fútbol y que apenas se mantiene encendida en algún lugar de mi alma se apagaría por completo… como barrida por el viento que se levanta en esta temporada desde Mar de la Plata.

Mi hermano era un feroz opositor al régimen de Videla y sus sanguinarios compinches.

Nunca lo ocultó.

Y “ellos” lo sabían muy bien.

Me dijeron que había mucha niebla… conducía el camión que un vecino nuestro le prestó para la ocasión.

‘No puedo dejar de ver a mi hermano jugar en el Monumental al menos una vez’, les dijo a mis padres antes de irnos.

Mi padre no quería que lo supiera.

Hasta esta mañana, unas horas antes del final del partido con Francia.

“Leo tiene que jugar un Mundial.

“Dejémosle tranquilo al menos esta noche”, le dijo a mi familia en cuanto se enteró de lo que le había pasado a Óscar.

Abandoné el retiro.

Ahora estoy aquí con Oscar.

Su cuerpo está carbonizado, casi irreconocible.

Quiero ocuparme de todo.

No quiero que mis padres lo vean así.

Los militares me ofrecieron un helicóptero para llegar a Santa Fe.

Que se jodan.

No los necesito.

Y no voy a volver al retiro después.

Para mí, el Mundial ha terminado.

Menotti ya ha hablado conmigo.

Como sólo él sabe hacerlo… como un padre.

“No puedo hacerlo señor, lo siento” y lo entendió.

Han pasado más días.

El agarre en mi corazón no se irá.

Mi padre ya no insiste.

Pero enciende la radio justo cuando mis compañeros entran en el campo contra Italia.

El comentarista dice que los jugadores se agarran a una larga pancarta al entrar en la “cancha” del Monumental.

En ella está escrito “LEOPOLDO, TE ESPERAMOS”.

Empiezo a llorar.

Mi padre me abraza.

No dice nada.

Pero algo dentro se ha movido, algo está cambiando.

Passarella y Menotti me llaman por teléfono otra vez.

Pero no estoy listo, todavía no puedo hacerlo.

Vemos el partido contra Polonia, esta vez por televisión.

Al final del partido, mi padre me mira y me dice: ‘Leo, tienes que volver. Así son las cosas ahora. Tu hermano está muerto y nadie puede hacer nada al respecto”.

Un amigo me llevó de vuelta a Rosario, donde están ahora mis compañeros.

No olvidaré ese momento.

Todos me acogieron como a un hermano.

A todos. Nadie excluido.

Sentí mucho calor, como nunca había imaginado.

Y ahora estamos aquí.

Es 25 de junio.

¡Y estamos en la final!

Nos cuesta llegar al Monumental en autobús.

La gente de Buenos Aires parece estar en la calle.

Esperándonos.

Acompañándonos, empujándonos y animándonos.

En sus ojos no sólo hay pasión, orgullo y entusiasmo.

Hay algo más.

Quizá se llame ESPERANZA.

Espero que seamos nosotros, un equipo de fútbol, quienes llevemos un poco de luz a sus vidas.

En la oscuridad de estos años terribles para Argentina.

Tantos han llorado a un familiar o a un amigo a lo largo de estos años.

Alguien a quien nunca volverán a ver.

Ni vivo ni muerto.

Así que sigamos adelante.

Pongámonos la camiseta, los zapatos y los pantalones cortos e intentemos regalar una sonrisa a quienes, desde hace años, no sonríen…

Leopoldo Luque ganará el Campeonato del Mundo con sus compañeros de equipo, el primero que ganan los argentinos.

‘El Pulpo’ se convertiría en uno de los más grandes delanteros del fútbol argentino, ganando cinco campeonatos en su país, todos con River y todos entre 1975 y 1980, años en los que Luque jugó con los Millonarios, por entonces uno de los equipos más fuertes de Sudamérica.

En aquel Mundial Luque, que recordemos se perdió dos partidos, muchos decían que había sido el máximo goleador, robándole así el protagonismo al gran Mario Kempes, la auténtica estrella de aquella edición.

Lo cierto es que su garra, su dinamismo, su tenacidad y un disparo devastador lo convirtieron en un mito absoluto para los aficionados argentinos.

Su hermano, recordemos, fue en realidad víctima de un accidente automovilístico probablemente causado por la densa niebla que el pobre Oscar encontró en esas primeras horas de la mañana en su camino entre Santa Fe y Buenos Aires.

Por último, recordemos que Leopoldo Luque fue uno de los pocos que se reunió con las madres de la Plaza de Mayo y también uno de los pocos que reconoció que el clima de aquel Mundial era absolutamente intimidatorio y que, aunque no pudiéramos imaginar las brutalidades que luego surgieron, “todos sabíamos que las Milicias no nos decían la verdad”.

Un gran delantero y un gran hombre.

Leopoldo Luque falleció el 15 de febrero de este año.

Tenía 71 años, pero su recuerdo perdurará para siempre en la memoria de su pueblo.

La de Leopoldo Luque es una de las 21 historias que se cuentan en este libro.

http://www.urbone.eu/obchod/storie-maledette